осень без прикрас

Осенний поствоенный мемуар               
октябрь не пишет - нет на то силёнок.
Платаны, словно ряд раздетых шмар,
из мрамора на полке белый слоник -
всё это так, детали разных глав.
Снаружи осень, если не вдаваться,
там листья прочь уносятся стремглав,
деревья обнажая в ритме вальса.
Какие мемуары, чёрт возьми,
войне пока ещё не видно края.
Дома ложатся в пыль, гремя костьми,
нисколько не резвясь и не играя.
А утром всё расчистят, разберут,
достанут всех, кто жив, свезут в больницы.
Кто скажет октябрю - ты тоже, Брут?
Кто скажет, что пора бы извиниться
за это всё - за осень без прикрас,
за ряд платанов - голеньких бесстыдниц.
Ты что готовишь нам на этот раз,
какой лежит за пазухой гостинец?
Откуда знать?.. Что спрятано в умах
советника, советчика, эксперта?
И что в себе таит страницы взмах,
и что в себе несёт страница эта?
Вопросы без ответов, как всегда,
холодный ветер воет в трубах гулко.
А утром кто-то скажет - ерунда
и выйдет с кабыздохом на прогулку.
Другой - в магаз, а третий - просто так,
четвёртый скажет - нужно на свиданку.
Уже октябрь? Подумаешь, пустяк.
Свеча горит всю ночь, как сердце Данко,
и мраморным холодным существом -
на полке слоник. Скрыть не может дрожи...
Коснёшься, тихо скажешь - проживём,
всё так же, только курево дороже.