Уже хоть что-нибудь случилось бы не зря,
но давит сон про апокалипсис вчерашний,
где одиночество за дверью сносит башню,
пытаясь спрятаться от глаз поводыря.
Убийство воли... разрушение ума.
Он и тебя смог довести до "белой ручки":
зелёный свет ответом был на всякий случай,
оттенком пропуска в искомый сердцу храм.
И не свернуть с пути, не выбраться из пут.
Старуха-смерть, и та, в сторонке плачет
о том, что ни любовь, ни вера не контачат
в сетях искусственных и бесконечных смут.
Перестарался так, что ничего нельзя:
не тянет поводок, нет ласковой команды;
лишь гром и молнии взамен небесной манны.
А дальше что?.. Бесцветная заря.
Противный кофе. Холод стен. Туманный свет.
Дым сигарет едва ли спрячет нас от шлейки...
И вот навязанная тень накидывает фейки...
Мы растворяемся в толпе... Нас просто больше нет.
Поводырь
© Copyright: Андрей Куприянов Старатель, 2025
Свидетельство о публикации №125100706480
Свидетельство о публикации №125100706480
Рецензии
