Исповедь. Пишу, себя не узнавая

Пишу, себя не узнавая.
Стихи - как будто зеркала:
Души, людей, родного края,
Всего, что память берегла.

Строка, как песня увлекает,
Ночным часам потерян счёт.
В искусстве - сила неземная
В слияньи слов, в сияньи нот.

Я обращусь к своей гитаре,
Забудусь в струнах до утра.
И ноты старые в футляре
Напомнят: их пришла пора.

Прогулку вспомню зимним парком:
Там ели пышные в снегу
Блестят в фонарном свете ярком,
Роняя льдинку, как серьгу.

Ещё я помню нашу встречу.
Мы говорили о пустом.
Луной белел январский вечер.
И тишина, и мы вдвоём.

Порой - по выставкам, театрам,
Обходим замок при луне;
Но что-то важное - за кадром,
И не даёт покоя мне.

И снова - красочное шоу,
Но пустота - всегда внутри.
Сияли маской золотою
Над белым снегом фонари...

Стихов неведомая сила,
И перебор звенящих нот...
Искусство нас и разлучило,
Крутой неверный поворот.

Любить повторно невозможно,
Стереть прожитые штрихи.
Портрет писать словами сложно.
Ты - слишком проза, я - стихи.

Порой любовь, порой презренье
Донельзя мучали меня,
То заставляв просить прощенья,
То прочь бежать, как от огня.

Страну я бросила родную -
И стала та чужою мне;
Но я нисколько не тоскую
По тем местам, по той луне.

Меняю часто вдохновенье,
Меняю страны, жизнь свою
С тех пор, как будто в искупленье,
Сказал ты просто: "Не люблю..."