Я строю дом, кусочек за кусочком,
Но каждый кубик сделан из песка.
(Мне этот дом казался очень прочным,
Пока я рушила его сама.)
Из каждой щели дует тонкий ветерок,
Пуская в мысли хаос и разладу.
Певица больше дома не поёт,
Поэт не строчит больше чувства на бумагу.
"Ты пишешь, словно боль из пальцев льётся,
Темнее самых чёрных из чернил,
Надеюсь, я не стану музой и не стану добровольцем
Для строк твоих, и чувств твоих костыль".
Не станет. Смерч из темных мыслей
Теперь кружится лишь вокруг меня,
И сторонится, и не трогает чужие жизни,
Он занят, тушит свет от моего огня.
октябрь 2025
Дом из песка
© Copyright: Алварт Крбашян, 2025
Свидетельство о публикации №125100705932
Свидетельство о публикации №125100705932
Рецензии