Почему-то лишь после ухода
Эту тонкость их душ замечаем,
В круговерти всех дней не находим
Даже полчаса, мозг не включаем.
Ввечеру со слезами читаем
Все стихи, тот же Пушкин, Филатов...
Под торшерами книги листаем
До мурашек за всю их расплату.
Как доступны, любому понятны
Эти строки, что в душу влетают,
А словами тревожат всех внятно,
Хоть и жизнь беспокойно простая.
Эту жизнь "не лети" так просили,
Чтобы шаг свой хоть чуть замедляла
Для творений набрать снова силы,
Но она им свой счёт предъявляла.
Только время, как будто лёд тонкий,
Всё трещит под тяжёлым сознаньем,
Эти льдинки рассыпятся звонко,
Принося нам тех истин признанье.
X-17.
Лишь после ухода...
© Copyright: Олег Москвичев, 2025
Свидетельство о публикации №125100705851
Свидетельство о публикации №125100705851
Рецензии