Думала, будто психолога прошла до конца,
Для терапии совсем не осталось тем,
Трудности не стоят выеденного яйца,
Но осень вручила ворох проблем.
Одни не так дышат, другие не так идут,
Третьи порят какой-то бред.
Недели стекают песком минут.
Жизнь — это тлен, суета сует.
Мыслить о славе — не по годам.
Дипломы и курсы кому нужны?
Златом чахнут лишь купола,
Огнём выжигая края души.
Слова — лишь звуки из тленных тел.
Рифмы — попытка добавить смысл.
Я вчера видела как летел
Шарик с желанием — ввысь.
Терапия
© Copyright: Алёна Борисова 94, 2025
Свидетельство о публикации №125100705670
Свидетельство о публикации №125100705670
Рецензии