Музе 183

Шептала осень мне: «Прощай…»
И, тлея, уходила в землю.
А ты готовила мне чай,
Который я ждала неделю.

Ты укрывала одеялом
Меня, замерзшую, нагую.
Когда тебя мне было мало,
К тебе я льнула все, воркуя.

Ты принимала и жалела,
Ты целовала наотрез
От всех других, другого тела.
Себя вручала в перевес.

Тянулись дни. Страдало эхо.
И эго сотрясало плоть.
Тела свои смежая с мехом,
Пускались мы с тобой под дождь.

И эта осень, наша третья,
Дождями сыпалась с небес.
Мы - бесконечность, части звенья,
Какого - знают Бог и бес.












07. 10. 2025.


Рецензии