И молодость пройдя с нас сбросит спесь,
Как осень с дерева срывает листья.
И станет время течь безумно быстро,
Не объясняя нам, зачем мы здесь.
Мы просто есть и это ли не дар?
Пускай теперь немного постаревший.
Зима грядет, но сны о буднях вешних
Ещё быстрей приблизят холода...
Пока ещё в нас есть какой-то шарм:
Не обреченность, а, скорее зрелость.
Принять себя таким - ужель ни смелость?
Назло всем сквернословам и врагам!
Не осенью ли лучшие деньки
Деревья проживают в красках пёстрых?
Пропитан влагой, стал тяжёлым воздух,
Но каждый вздох теперь как дар судьбы...
Осень
© Copyright: Денис Васильевич Бушуев, 2025
Свидетельство о публикации №125100704742
Свидетельство о публикации №125100704742
Рецензии