***

На досуге, в уютного времени час
что тревожит,
что плетью рисует на нас?
низвергается радость кипящей крови,
испаряются крылья недавней мечты

почему?
манерой мифических гроз
мы смеёмся потоками соли и доз.
там кто-то надолго засел в темноте
и видит
ничтожность в слепой красоте.

Наше счастье, надежда - мельчайшая пыль.
страх от истины, он - инструмент его сил,
так внушаемы наши немые глаза,
разрушаемы наши пустые слова.

и ни с чем невозможно сравнить эту клятость,
что господом этим прирощена к нам.
мы - жертвы насилия, бремени праздности,
ими жонглировать - господа план.

петлю ослабляет лишь только вздохнуть.
как только эмоций наполнена грудь,
будет выдох острее дамасской сечи,
и натянуты туже канаты петли.

лишены наши жизни в минуты уюта
покоя - пристанища,
счастья - приюта.
он снова возьмётся за грязную плеть
чтоб мысли тревожные в нас углядеть.

но смысл есть тонкий в неравной борьбе,
незаметный, бессильный, как в красочном сне -
ждать:
минуты уюта наступят тогда,
лишь тогда, когда вера в слепого себя
сапогом разорвет горизонт бытия,
когда страх перед жизнью порвет, молода
эта тёплая вера в слепого себя.