Он Серёга, и я Серёга...
Вспоминаю, каким же он был.
Не всплакнёт, и не вспомнит Бога -
Скажет, - я тебя и не любил.
Только знаю, однажды в осень,
Когда утки оставили пруд,
Он страдал, по-моему, очень.
Говорил мне, - любовь, это труд.
Но не в силах сдержать отраву
Красоты той, что мучает плоть,
Я иду к ней, и мне по нраву
Сорняки наших душ прополоть-.
Так сказал он тогда мне в поле
Над синевой полевых дорог.
Было ли - счастья больше, боли, -
В словах его, - понять я его не смог...
Оба мы, - с небольшой Рязани,
Где грустит золотой наш овёс.
Поднимается месяц ранний
Над ветвями уснувших берёз...
Помню, стало тебе сто тридцать.
Календарь наш давно уж не нов.
И цветёт, цветёт медуница
Между наших с тобою домов...
Он серега
© Copyright: Сергей Дорожковский, 2025
Свидетельство о публикации №125100704066
Свидетельство о публикации №125100704066
Рецензии