Письма для Мари

— Привет, Мари из Москвы! Ты помнишь нас, какими мы были до переезда?
Я помню, что ты места себе не находила и  сильно болела. Тогда был Covid-19, все люди сидели дома и боялись выходить на улицу, а ты печатала свои фотографии из путешествий и заклеивала ими оконные рамы.
Тебя впечатляли и виды из «заброшек», в которые ты любила погружаться. Внутри разобраны полы, покрыты копотью потолки, выцветшая краска, старая мебель, а снаружи сосновый бор или бескрайнее море. Ты любила так проводить время:  снимать на камеру  обломки прошлого с прекрасными видами из окна.
И вот, Мари, пишу тебе из места твоей мечты. Где было много боли и радости,  разрушенное без уныния восстановлено, а снаружи беспредельная красота и покой. Туманы обволакивают горы. Здесь может быть твоя мастерская.
Но предчувствия тебе не дают покоя.
Ты всё ещё задаешь себе вопрос, а на своём ли месте ты?
Не забывай, Мари, в своём стремление видеть больше красоты во всем и вопреки, ты обрела ключи от множества дверей и порталов. Ты хранитель их. И только от тебя зависит какие двери ты откроешь.

— Привет, Мари, дитя природы.
Я последний раз в Москве в прежней квартире. Вид из окна на сотни таких же окон. Но даже внутри моего — уже всё чужое. Здесь живут два кота, которых зовут почему-то Бобрами. Я должна их кормить, пока разбираю вещи.
В шкафу вещи другой женщины. На холодильнике больше нет моих фотографий, вместо них — послания любви бывшему мужу. Магниты с фотографиями дочери. 
Я не чувствую, что это мой дом, уже с ним попрощалась. Остаётся продавать свои вещи и всё отпустить…
Закроешь потом эти двери?
Я вернусь к тебе.
К природе.

Mari