Боль

Пока читает президент стихи,
В стране творится сущий беспредел:
Лютуют, смерть с собой неся, враги,
И, оставаясь снова не у дел,
Страдает развращаемый народ
От власти замечательных людей,
Которые в нём видят просто сброд,
Хулителя спасительных идей,
Что рождены в их светлых головах.

И разницы, по сути, никакой
У власти кто… мы будем в дураках.

Хоть либерал, хоть патриот большой,
Мужчина, женщина, герой войны:
В один клубок все гады сплетены,
В одном котле отрава та кипит
И всем несчастья новые сулит.


«Сжечь ведьму!» — с досадой на наглую чиновницу написала одна женщина и поплатилась за это. И не было у неё лишнего миллиарда, чтобы склонить Фемиду на свою сторону. У неё была лишь боль, которую она не смогла удержать. А кто-то ведь удержит, преобразует её в энергию, способную разжечь костёр такого масштаба, в котором рискует сгореть вся страна. И не потому, что этот человек злодей, а потому, что просто больно. Больно слушать президента, от болтовни которого разит смертью. Больно наблюдать за тем, как та же Матвиенко, тот же Собянин или Сладков отбирают последние остатки завоеваний наших предков. Куда не погляди, кругом лишь боль, боль и ещё раз боль.