Птицелов

Похолодало.
Мысли не вразброд.
Рассвет, как пепел серый на окурке.
В кресло-качалку сел Солнцеворот.
Коты и кошки не играют в жмурки.
С досадой смотрит в небо птицелов на стаи перелётных
в синеве:
отсутствию устойчивых основ
сочувствовать ещё он не готов, –
его силки припрятаны в траве.

На птичьем рынке сумрак и дожди,
вчерашний скарб разобран на запчасти,
и время — позади и впереди,
и где-то за кордоном Птица Счастья.

И где-то каждый встречный встрече рад,
и кто-то открывает птице клетку.
А ветер! Он готовит листопад
и рвёт сачки, расставленные сетки,
сметает, как заправский столово;й*:
с дороги — пыль, с берёзы — позолоту;
лишь старый сфинкс, склонившись над Невой,
напомнить может, но не хочет: кто ты.

Уж он то точно знает, кто — никто.
Он сам такой — клыкастый и крылатый —
сидит века за цепью завито;й
и смотрит равнодушно на закаты.

*(устар.) – слуга в богатом доме.