Прости меня, прости

Прости меня, прости, я свой,
Я никогда не был чужим.
Ты открыла очи — погасли костры,
Мне за прошлое стыдно очень, прости меня, прости.

Будучи уверен, что я безнадёжен,
Зачем же ты ждёшь во мне страсть?
Кто скажет, что жить безнадёжно,
Но как же ещё себя развлекать?

Если ревностью жить невозможно,
Как мы ещё не продрогли
От косых в нас глаз?
Взаимного света на всех не найдётся,
Ты получишь своё.

Через боль вытри слёзы, не стыдись,
Истина находится в силе,
Сила обретает жизнь.

Я не яблоко, но я падаю вниз,
Я только и могу, что катиться к твоим ногам,
Без ревности.
Твёрдо смотри на меня — я не повод,
Пример подавать свой не стану,
Я не хочу, я болен.
Как ты мне ещё веришь?

Кого ты слушаешь?
Взять кинжал не могу, я с верностью не уживаюсь.
Кто волен решать, что я не смогу искупиться
И сделать что-то просто так?

Я ищу по глазам: кто ты, что хочешь?
Я себя проклял, а ты меня сжигаешь в хлам.
От этого прошу прощения,
Я польщён, что ты меня держишь.
Может, ты ослепла, может, просто обожглась.
Я же не повод, прошу.

Сумрак ночью так тих и полон,
Для меня стал покоем наш прежний путь
До любви, где нас съела разлука,
Полная боли истраченных мук.

Прости меня, я где-то болен,
Где-то душой, где-то нутром.
На верность я не нарывался,
Я полностью твой.
Я не хочу меняться, я слаб, я очень слаб.

Простить себя я не в воле,
Решить для себя — слишком продрог.
Я в сознании, но я не нуждаюсь в доле,
Я долго играл, но остался в дураках.

Прости меня, прости, я слепо верил в тебя.
На душе осталось место, но в ней осень и град,
В глазах является небо, где счастливыми являются
Обречённые на боль.

Серый цвет, бледные птицы.
Знаешь, а мне и не нужно счастье.
Это же всё наподобие,
Я же не знаю, как всё обернётся.
Может, я счастливый и так.

Может, акварелью начнётся по весне гроза,
Небо станет счастливее, люди решат, что так было всегда.

А может, на холсте новыми красками найдётся чудак,
Что подумает, что счастлив по-своему,
Даже если тягостью будет то, что он не прощён.

Я же слишком долго держался за то,
Что не смог остаться таким, каким был в красках.
Прости, я мог, я мог осознать,
Прости, что я так не сделал.

Во что я мог верить, что я мог себе сказать?
Я снова начал молиться, я снова начал понимать,
Что такое страдать, что такое принять и простить,
Но где те люди, что простят меня?

Зачем я пью за тебя, зачем я собираю вещи
За всё, что я ещё не сделал,
За всё, что ты будешь помнить всегда —
Прости меня, прости.