долгий путь

Цветы недавно были за бесценок,
был ящик с узкой прорезью - бросай
монетку в средостение, меж стенок,
оплачивая избранный бонсай -
уменьшенную копию раздолья.
Октябрь, и в сухоцветах пара ваз,
и то ли жизнь шуршащая, а то ли
пространство нам наигрывает вальс.
Ненужный вентилятор спит в подвале,
уже настало время батарей.
Каких надежд цветы ни подавали,
выбрасываем все, и поскорей -
увядшие, скукоженные старцы,
своё уже отжившие, увы.
Давай пройдёмся к полю, может статься
у ящика нам встретятся волхвы,
бросающие медные копейки,
чтоб цены сбить на следующий год...
Что делали бы мы без их опеки,
куда бы мы девались от невзгод?
Им - долгий путь до зимней круговерти,
короткий - нам, дорога вдоль полей.
Они ещё найдут Христа, поверьте,
и станет на земле чуть-чуть светлей,
теплей немного там, в пространстве дома,
куда ещё вернёмся через час,
где тонкая свеча, огнём ведома,
истает вся, по капельке сочась.
Пока же, не ругаясь и не ссорясь,
глядим, как ветер крутит ветряки...
А выйдет время, вновь опустим в прорезь
последнюю копейку из руки.