Сотни тонких слоёв,
Словно крылья мотылька,
Сложены в квадрат.
Золотом пропитан каждый,
Маслом и теплом печи.
Ореховый дух —
Фисташки зелёный блеск,
Грецкого янтарь.
Мёд стекает по границам,
Сладкой патокой блестит.
Хруст под пальцами,
А за ним — потоки неги,
Липкой, пряной, жгучей.
Словно сказка Шахерезады,
Что не кончится вовек.
Солнце пустыни
Затвердело в янтаре.
Пахлава
© Copyright: Форсман Елена Константиновна, 2025
Свидетельство о публикации №125100608476
Свидетельство о публикации №125100608476
Рецензии