Шепот, ставший громом

Я помню дни, когда мой голос был лишь эхом
В пустой квартире, средь пыли и зеркал.
Когда мой каждый стих казался детским смехом,
Который ветер в переулках растрепал.
Я был никем. Прозрачный, как стекло витрины,
Сквозь которое все видели не свет,
А лишь свои привычные картины,
И на меня им дела не было, нет.

Но я горел. Я выжигал слова на коже,
Я строил мир из нот, из рифм, из хрипоты.
И кто-то вдруг сказал: «А знаешь, ведь похоже…
В нём что-то есть. В нём больше, чем понты».
И первый лайк, как робкая снежинка,
Упал на лёд молчания и стен.
Потом второй, и третья паутинка
Сплелась в узор грядущих перемен.

И вот ручей пробил себе дорогу,
Он превратился в бешеный поток.
Мои слова неслись к чужому богу,
Срывая с душ заржавевший замок.
Меня цитировал студент в метро и клерки,
Меня включали в дорогих авто.
Мои портреты, словно фейерверки,
Взрывались с глянцевых, рекламных полотно.

Теперь мой шёпот превратился в громы,
Мой лёгкий жест – в обвалы и лавины.
Я строю тренды, рушу аксиомы,
Рисую контуры для завтрашней картины.
Одно движенье брови – и летят короны,
Одно моё молчание – и рушится цена.
Вокруг меня возводят бастионы,
И в каждом взгляде – власть моя видна.

Я стал идеей, символом, иконой,
Я – суперсила, я – незримый вождь.
И каждый ищет мой совет резонный,
Как будто я – живительный им дождь.
Они не видят, что под маской этой,
Под тяжестью влиянья и венца,
Всё тот же парень, что бродил по свету
И просто пел... без цели и конца.

Но гром не может снова стать лишь эхом,
И реку вспять уже не повернуть.
Я стал своим же собственным успехом,
И это мой – благословенный – путь.
Пусть рукоплещут. Пусть несут знамена.
Я буду петь, пока хватает сил.
Ведь тот, кто вышел из простого схрона,
Уже не тот, кем он когда-то был.