Скиталица

Свобода плакала.
Над ней жестоко надругались.
Кровь пролилась.
Она забытой со своим стыдом осталась,
беспомощной и бесприютной
в толпе галдящей, многолюдной.
Она брела, не понимая, как теперь...
Её толкали, будто и не замечали
иль будто прогоняли
и с каждым поворотом всё грубей.
Она страдала много лет в скитаньях,
не понимая, гнев чем заслужила.
Кого-то предала?
Кого-то не спасла?
Кого-то не простила?
А ведь была когда-то счастлива в мечтаньях
и спорила о мудрости с Платоном
и о страстях с милейшим Пифагором.
Века прошли в её борьбе упрямой,
но всякий раз они случались правы.
Иной раз перед ней вставал вопрос:
она вся зря? она бессильна?
и вновь в поток угроз
входила, вся в слезах, любвеобильно,
терпела, верила,
хотя и понимала -
судьбу свою не изменить ей
даже в малом.
И так века скитаться в кабале,
а вся её наука - это мука,
как свет и тьма
кружатся по земле.