врун и хохотун

В термометре с огнём играет Цельсий,
гоняя столбик ртути вверх и вниз.
Собачники - участники процессий,
где хошь-не хошь, а всё же повинись
в осеннем недержании собратьев.
Пусть меньших, только как без них сейчас?
И бродят, всё терпение истратив,
скрывать свои огрехи наловчась.
Таков октябрь, задумчивый и древний,
нездешний, как скрипач в крестьянских снах.
Окраина, пропахшая деревней,
и тополь, как молящийся монах,
касающийся тверди веткой гнутой,
не ведающий, что там в небеси...
А жизнь идёт минута за минутой,
и ты её помедлить не проси.
Осенний вальс играют оркестранты,
листву сбивают частые дожди.
Пускай не слишком смел, не слишком рьян ты,
но если взялся, силы не щади,
не прячь своих обветренных ладоней,
октябрьским ветром выдубленных щёк.
Играй всё чище, глубже и бездонней
о том, что сам прошляпил и прожёг.
О том, что будет - лучше ни словечка.
Опять в деревню? Верится с трудом.
Ни чёрту кочерга, ни богу свечка,
зачем тебе давно забытый дом?
Не думай даже - сам себя неволю,
подпитый малость врун и хохотун...
Пока смычок, натёртый канифолью,
ещё скользит по тонким нитям струн.