Может быть я и дурак, но я знаю, что такое любовь...
Он напишет ещё для неё,
Пусть поверит лишь, лучшую Книгу,
Где на мглу обречённому Мигу
Всё воздастся и Пламень, и Лёд.
И метельная зыбь на власах,
Где, что штрих, то прожитые годы
На задворках фальшивой Свободы,
И сияющий Свет в небесах.
Быть тому, что предписано Им,
Только вёсен еще бы немного,
Да чтоб ровной казалась дорога -
С ноябрём сочленение зим.
И в монашеский лик на заре
Уходящего августа Хлада,
Чтоб попозже, под шум листопада,
Ей прочесть о своём сентябре.
Он напишет ещё для неё...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2025
Свидетельство о публикации №125100607852
Свидетельство о публикации №125100607852
Рецензии