Писал, что из гуляк, мол, и повес.
Прожив свой путь наотмашь, нараспашку,
Отгоревал, отмаялся поэт,
Надев, как саван, белую рубашку.
Пшеничный локон слипся у виска...
Спи, златокудрый мальчик, пусть приснятся
Родной деревни вольные луга,
И рощи пламенеющей багрянцы.
Со лба, как в детстве, шёлковую прядь
Мать уберет рукой дрожащей нежно.
Не ей ли снилось, что бедовой стать
Судьбе твоей придется неизбежно.
Любимец женщин. Скольких ты любил?
Сполна ль испил в короткой жизни драмы,
Когда разлуки оседала пыль
На чувств незаживающие раны?
И рока неминуемого власть
Вершила путь твоей души недолгий,
Впечатав строки в той эпохи пласт,
Что именем твоим и ныне дорог.
Памяти Сергея Есенина
© Copyright: Маргарита Курочкина, 2025
Свидетельство о публикации №125100607644
Свидетельство о публикации №125100607644
Рецензии