инструкция по сборке мира

(маленький дерзкий жест)

жизнь - это не вопрос,
на который ждут ответа,
это пазл, где все детали от разных наборов.
ты ищешь эти фрагменты,
подходящие и по форме, и по объёму, и по фигуре.
тебе подкидывают обрезки облаков,
ты не споришь и принимаешь их без разговоров,
и понимаешь, ценность картинки в том,
что подобную можно обнаружить
в макулатуре.

нужно научиться класть кирпичи на сырую землю,
не проверяя отвес,
это - от Бога.
пить свежий чай из треснувшей чашки,
не думая о вреде яда в её персидской глазури,
и гладить кота, который царапается,
понимая, что это тоже форма диалога.
поднять голову вверх,
и потерять шляпу, пытаясь на небе ухватить
чистоту лазури.

иногда мир ложится на плечи мокрым пальто,
не сбрасывай его, продолжай свой путь до угла,
прислушайся, как капли тугие дождя задают ритм
на асфальте новых твоих маршрутов.
а этот ежедневный кроссворд!
уверен, его не осилит никто,
даже, если сойдёт с ума,
его можно только прожить,
и вписать истории в клеточки дня.
только имя не перепутай!

мы все - черновики без чистовика,
в этом наша свобода:
можно вычёркивать целые дни,
вырывать страницы, заново сшивая,
а на полях оставлять кляксы, что станут звёздами
в нашей, ни на чью другую не похожей, галактике.
но страницы ветшают, расходятся швы,
ты - не тот, кто писал введение,
трагедии в этом нет,
только вечность чернил невидимых.

смирись и с тем,
что карта меняется намного быстрее,
чем ты успеваешь её рисовать.
что ручной компас показывает на север,
которого не существует, ведь он не дышит.
самые важные слова тонут в шуме метро,
пытайся в пути между станциями их поймать
и сложить аккуратно их эхо
в карман свой - на тот случай,
если встретишь того, кто их слышит.

вечером,
когда в окнах зажигается свет не по чьей-то воле,
а потому что кто-то родной
просто вернулся домой,
ты начинаешь понимать,
что мы философию эту познали
не через книги, а в умении эти огоньки замечать,
и молча стоять с открытой душой,
словно поле просторное, на которое падает свет.
разве мы не об этом мечтали?