Обманута фальшивым временем

обманута фальшивым временем 
я выхожу босиком в недостроенный март, 
путаясь в картах весны, где ещё ни дороги, ни петель, 
ни троп — только белое поле, и некуда встать, 
чтобы не провалиться в промокший февраль на пределе.
а ты на ресницах везёшь незнакомый рассвет, 
в узелках у висков заплутавшее лето и зиму, 
так легко обещаешь, что дальше — случится свет, 
что там, за дыханием, будет не так нелюбимо.
но я знаю: пейзаж остаётся по-прежнему глух, 
параллельные ветви — под сердцем ломаются гулко, 
и хотя мы идём по воде, как по сотканным слухам, 
каждый шаг — до обрыва, воздух взбивает в затылках.
а ведь могло быть иначе: зрачок потемнел бы — и вот 
мы бы плыли в солёной тишине, не считая разлуки, 
но фальшивое время смеётся, сбивая полёт, 
путает наши ладони, меняет нам фразы и звуки.
и выходит, что всё — ненадолго, до первых тревог, 
до чужого дыхания в комнате, мятой и тесной, 
обманута временем — снова шагну за порог, 
в никуда, где случайность становится песней.