Писать, как будто пляшешь гопака.
Читать, не переваривая пищу.
Все что-то ищут, ищут, ищут...
Брехлива жизнь, но это всё – пока.
Когда-нибудь закончится война.
И люди разбредутся по квартирам.
Научатся дышать в объятьях мира.
Они и есть великая страна.
Поля, долины, реки и леса.
Да, будет мир, а в мире – много снега.
И замолчит скрипучая телега,
четыреста четыре колеса.
Покатятся по небу облака,
и головы горячие остынут.
Слова найдутся тихие, простые
у человека к людям, а пока
поэт опять клянётся на крови,
что сделает Отчизну лучше, краше...
Не нужно клятв под серым небом нашим.
Живи покойно, Бога не гневи.
Четыреста четыре
© Copyright: Сергей Черсков, 2025
Свидетельство о публикации №125100606591
Свидетельство о публикации №125100606591
Рецензии