Играя на расстроенной гитаре,
На кухне ей одной, мне ей лишь петь.
Я провожал её в Сибири дали,
И скоро самолёт - пора лететь.
А синий чемодан уж стёр все ноги,
Колёса квадратичностью круглы.
Я промолчал на этом вот пороге,
И мы теперь лишь только - память...сны.
Конечно, ей хотелось бы иначе,
Конечно, мне хотелось бы не так.
Молчит Зеленогорск и Выборг плачет,
Но больше боли взял мой Ленинград.
Теперь халат мой пахнет ей так звонко,
Но оглушённость давит мне виски,
Внутри забьётся громко, очень громко...
Я и не думал, но ведь это ты!
15ч. 45мин.
06.10.2025
Самолёт
© Copyright: Соколов Михаил Олегович, 2025
Свидетельство о публикации №125100606473
Свидетельство о публикации №125100606473
Рецензии