недописанный

говорил, роман напишем..
правил главы сам...
у меня за дверью мыши..
тише, тише, друг мой, тише...
плачут небеса...
чей-то голос откровений..
прошептал сквозь дождь..
что любовь, что звал  осенней,
больше не вернешь....

не напишешь эпилога -
не напишешь, слышишь?...
уходи в пути-дороги....
пусть скребутся мыши.....

от романа в желтых листьях
поздних чувств прохлада
мог бы с нею ты проститься...
но тебе не надо...


Рецензии