Откровение поэта

Властолюбцем никогда я в жизни не был,
Синей Птицы не держал в своих руках.
И на голову себе не сыпал пепел,
И над златом никогда в ночи не чах.

Соткан я из пряжи подешевле,
Непригляден и не красочен мой цвет,
Сплю, как суслик, на неглаженой постели,
С удовольствием несвежий ем обед.

На работе я тружусь во имя лени,
На зарплату свою глядя, я грущу.
Знаю, в чём не прав, и прав был Ленин.
Не Союз вернуть, но юность я хочу.

Про женитьбы я свои писать не стану,
Про любовь вам рассказать – не хватит строк.
Нет, не все меня по-доброму помянут,
Да и говорить о смерти мне пока – не срок.

А ещё меня к стихам судьба прибила,
Присверлила и приклеила навек.
Кто с улыбкой говорит, что это мило,
Тот не творческий и глупый человек.

Он не ведает, что творчество – мученье,
Вдохновенная пожизненная казнь,
В гору Истины по дебрям восхожденье,
Переход любви за ненависти грань.

Он не знает, что такое – пытка словом,
Как наказывает больно рифмоплеть,
Как тебя зовёт опять и снова
Для грядущего душой своей прозреть.

Не завидую себе, но всё же счастлив
Тот, кто говорит во мне сейчас.
Надо мною он имеет столько власти,
Сколько мне нельзя прожить без вас.