Шепот

Ты не надеешься, не ждешь,
моментом ясности не медля,
как будто чувством отстраненности
уходишь вдаль, так не обдумав ни о чем.

И с шепотом в речах своих
ты засыпаешь так же резко,
как спишь в глубоком сне,
что пролезает в виденье своём.

В каком реальность не съезжает,
а лишь плывет в каком-то дне,
где нету красоты и темноты,
а лишь проблески в поступках.

Впадающие всей синевы не всей,
где нету и природы вдохновения,
какой бывает часто в обозначение
тех не замеченных с собой гостей.

Тем есть порывы приобщения,
так мечтающих своей тени в лени,
что так скрывали незаметно
от посторонних глаз вообще.

И в шоке мира тишины своей
не забирала лучшие движения,
что так искала почем зря она
в своих забытых воспоминаниях.

И принимала как никогда везде,
что глотало всю боль наедине,
каких не мало в нашем мире,
где нету правды в естестве.

Быть может, только сущее
есть истина во всех рассказах,
какие слышим часто наяву,
что бороздит не часто на земле.

Но слышит звук свой ясный
в порыве мысли незаметной,
что так казалась беспросветной,
в потоке чистой доброты своей.

И как бы не было всё ж больно,
смущало ярость ненадолго,
пока искала смысл свой вообще,
чтоб утолить забытый миг давно.