Почему целой жизни мало,
чтобы успеть спросить,
Ну… скажем, где жил твой прадед?
Куда ходил по субботам?
Кто научил прабабушку так замечательно шить?
Как погиб её брат? Кем её отец работал?
Я задаю вопросы их безмолвным вещам.
Да какие там вещи? Чудом живые вещицы.
Даже любой старьёвщик сказал бы, что это хлам.
Как удалось несчастным
после всех бед сохраниться?
Вот и молчат, как будто добытые «языки»,
Из чужого окопа
в плен нашей жизни попавшие,
Но говорят царапины, сколы, или руки
Художника узнаванье, листок исчеркавшего.
Сквозь сон в день осенний на портсигар гляжу
Дедовский, запах сладкий всё ещё в нём хранится.
Слышу прямо над ухом: «Я тебя не бужу,
Но опоздаешь в хедер, будет ребе браниться».
#изновыхстихов
***
© Copyright: Вениамин Голубицкий, 2025
Свидетельство о публикации №125100605299
Свидетельство о публикации №125100605299
Рецензии