Музыка Вивальди поёт нам о любви

Музыка Вивальди поёт нам о любви,
И наша грусть, нас удивит.
Тихой радостью и капельками света.
На нежном покрывале осени,
Дождь здесь  в зыбкой нежной неге,
Как ожидание рассвета.

Так хочется проснуться,
С первыми лучами света.
Окунуться в это утро,
Своей душой искать ответа.

И в этом утре — трепет и покой,
Как будто мир рождается с тобой.
И дождь, как голос сердца, не умолк,
Он шепчет: «Живи… живи», он — твой.

Листва ложится в танце на ладонь,
И каждый миг — как золотая бронь,
От боли, от утрат, от суеты,
Ты — в этом свете, ты — у его черты.

И скрипка плачет — не от грусти, нет,
А от того, что в мире есть рассвет.
И ты идёшь, не зная, что внутри,
Уж расцветает утро среди зари.

И в этом утре — нежность без границ, 
Где каждый луч — как трепетный от зарниц. 
Свирель поёт, а скрипка вторит вслед, 
Как дождь — как тайна, как небесный след.

Ты — в этом звуке, в этой тишине, 
Где грусть не боль, а свет в глубинном сне. 
И сердце, будто лист, дрожит в руке, 
И просит — не забудь, не дай уйти в реке.

Пусть музыка Вивальди льётся вновь, 
В ней — ожидание прощенья и любовь. 
Дышит тишиной аккорд — как шаг в тумане, 
Где чувства оживают, где нет обмана.


Музыка льётся — не сверху, а изнутри, 
Как будто душа сама играет на струне. 
И дождь — не просто капли, а память, 
О том, что было, и что ещё может быть.

Ты идёшь — не по земле, а по свету, 
Поутру, где тишина — как ответ. 
И скрипка не плачет, она зовёт, 
В том темпе, где сердце ещё ждёт.

Свирель — дыхание любимой, 
Как шёпот, что не требует нам слов. 
И ты — не один, ты — в этом звуке, 
Где грусть —  прощание и зов.