То ли ищу, то ли верю, то ли дура

То ли ищу, то ли верю, 
то ли дура, то ли задача такая. 
Но скорее — дура. 
Лезу в тёмные воды руками, 
как будто в них прячется чудо. 
Разламываю закаты, 
пока те не остынут в ладонях, 
и красками мажу лицо, 
чтобы ночь приняла за свою.
Собираю молчание в горсть — 
горькое, как недоспелый август, 
и снова пускаю в рост 
неуместные письма, 
холодные взгляды, 
слова, что стирают из сердца 
последних гостей.
Я вдыхаю прощания, 
как ртуть в перепачканных стенах, 
и сквозь пальцы считаю минуты, 
что падают, звякнув, как медь. 
То ли опять по весне 
всё во мне обернётся истомой, 
то ли вечность прожить 
без тебя — это тоже ведь надо уметь.
То ли дура, то ли ветер, 
то ли просто сбежавшее время 
перепутало берег, 
и идёт меня медленно мерить 
по колено, по плечи, 
по сердце, 
по луну, 
по глаза, 
по края, 
по любовь, 
по прощай, 
по не надо, 
по рано, 
по зря.