Хоть каким-нибудь... стружкой летели в тебя слова -
было им не родиться, но тот всё жевал песок -
вдруг получится ранить - к убийце в себе взывал,
а иначе всё стоит... и цену назвать не мог...
был собой уценённый, как может такой творить -
зависали слова, вместе с ними и он висел -
казнь не ищет момента, ни места, чтоб воду лить, -
ну, а он - что умеет - ведь, равный у всех задел...
или быть, как писатель, и чьей-то играть судьбой,
иль - судья, и от речи его замирал бы ум...
но кем ни был б, аварией кончит заезд любой,
если чёрт заявляет, что он с ним по жизни кум...
И кем ни был б, аварией кончит
© Copyright: Марк Философф, 2025
Свидетельство о публикации №125100604728
Свидетельство о публикации №125100604728
Рецензии