Ходасевич, топленная комната,
Пушкинская за окном метель.
Не слыхать в сенях людского топота:
Времена, к несчастию, не те.
Только книги, столь же одинокие —
Пыльный коврик девственных страниц;
Только жмут незримые покойники
Клавиши скрипящих половиц.
Мне теперь без разницы решительно,
Как мой сад: подсгнил или зарос...
В тесноте, мигренью оглушительной,
Бьётся в голове один вопрос:
«Как же выразить невыразимое?..»
Мыслей всё бесчинствует пурга...
Спите, мои зёрнышки озимые:
Скоро лягут буйные снега!
И под этим тонким, мёрзлым гробиком,
В суетливых клеток толкотне,
Зародится утешенья толика,
А подкрепши — вызреет вовне.
Ходасевич, топленная комната...
© Copyright: Максим Багдасаров, 2025
Свидетельство о публикации №125100604665
Свидетельство о публикации №125100604665
Рецензии