Однажды все придут к себе

Однажды все придут к себе — 
в облетевших подъездах, 
в комнатах с настежь открытой форточкой, 
где ветер треплет старую скатерть, 
как будто бы тоже скучал.
Однажды все придут к себе — 
в узелках усталых ладоней, 
в запахе тёплого хлеба, 
в голосах, которые больше не хочется глушить. 
И поймут: дом — это не стены, 
а слова, к которым возвращаешься.
Однажды все придут к себе — 
в зеркалах, отражающих не то, 
что хотелось бы видеть, 
но то, с чем можно остаться. 
В морщинах у глаз, 
которые учились улыбаться по-честному.
Однажды все придут к себе — 
в тишине, которую больше не страшно слушать, 
в молчании, не нуждающемся в оправдании, 
в снах, где больше не нужно бежать.
Однажды все придут к себе — 
в заросших тропинках детства, 
в выцветших письмах, 
в голосах, что продолжают говорить, 
даже когда ты кладёшь трубку.
Однажды все придут к себе — 
не чтобы исправить, 
не чтобы переделать, 
не чтобы стать лучше. 
А просто — чтобы быть.