Чужой пульс

В вагоне метро,
в густой толпе,
Я слышу не речь,
а то, что в душе.
У парня в углу
отчаянья дрожь,
У женщины с сумкой
фальшивая брошь.
Мне не надо смотреть
им в глаза,
Чтобы знать,
где грянет гроза.
Их воздух становится
в лёгких моим,
Я каждым из них
незаметно раним.

Я дышу чужим пульсом,
я им живу,
Вдох - и твою боль
себе зову.
Выдох - и мой холод
в твою летит кровь,
Когда не хватает
ни сил, ни слов.
Это не магия,
не колдовство,
Просто сбит фильтр,
моё естество.
Вдох - забираю,
выдох - даю,
Вечно на чьём-то стою
краю.

Кричит на кассира
какой-то нахал,
Он думает,
силу и громкость поймал.
А я вижу
тонкую нить головной
Боли, что бьётся
под маской дурной.
Секунда. Касание.
Просто настройка.
И вот он обмяк,
ищет взглядом у стойки
Воды и покоя,
забыв про скандал.
Он сам не поймёт,
почему замолчал.

Я дышу чужим пульсом,
я им живу,
Вдох - твою боль
себе зову.
Выдох - мой холод
в твою летит кровь,
Когда не хватает
ни сил, ни слов.
Это не магия,
не колдовство,
Просто сбит фильтр,
моё естество.
Вдох - забираю,
выдох - даю,
вечно на чьём-то стою
краю.

Все ищут кого-то,
кто сможет понять,
А я лишь мечтаю
себя не терять
В этом хоре
чужих голосов,
В этом эхе
разбитых часов.
Где кончаешься ты?
Где рождаюсь я сам?
Деля этот мир
пополам...
пополам...

Тик-так... Тик-так...
Это не часы в тишине.
Это чей-то пульс.
Бьётся во мне. ...
во мне...