Отрывается ветер от крон.
Март стоит синевою огретый
В голый парк возвращается звон
И приходят на нерест поэты.
Алексей Витаков
****************************
Наблюдал я такое, не вру,
Март стоял на дворе, было дело,
Как поэты метали икру,
На глазах прямо пузо худело.
Тяжелы вы, поэтов труды,
Но дождались сердечные часа
И сидят, оголивши зады.
Много их у подножья Парнаса.
Я спросил: почему вы не там?
Жест наверх мой был выверен, точен.
"Нету хода, ответили, нам,
У икры нашей запах не очень".
Вот и всё, уходить мне пора,
Ведь испортили место благое,
Понял я: то была не икра,
Было то совершенно другое.
Как мечут икру
© Copyright: Александр Георгиевич Козлов, 2025
Свидетельство о публикации №125100603713
Свидетельство о публикации №125100603713
Рецензии