Поэзия

Поэзия – мой мотылёк,
Ко мне откуда прилетел он?
Сперва он бился в потолок
Игрушечным и жалким телом.

Потом смелее стал чуть-чуть,
Исследовал квартиру страстно,
Он маялся, не мог заснуть
И рвался к лампе, где опасно.


Он пропадал на целый век,
Менял я возраст, адрес, страны,
Он в дверь стучал, как человек,
И на пол падал, словно пьяный.

Блуждал он часто в темноте,
Трещали беспощадно крылья
В невыносимой частоте
Беспомощности и бессилья.

Никто его убить не мог,
Лишь лень или судьбы крушенье,
Он рвался выйти за порог
Находок, мук и озаренья.

В чудесный мир искал портал,
Не знал кому он предназначен,
Не зная строк, – их диктовал
Со страха или наудачу.

Меня вёл, словно на убой,
И, выжигая голограмму,
Писал он строчку – телеграмму –
Отстукивал самим собой.

Во мглу она была мостом,
Слова жужжали, как стрекозы,
Как звёзды необъятной прозы
В тумане неба над окном.

Там жив ещё мой старый друг
Из той страны, где лес и зори,
На цыпочки поднявшись вдруг
Двух чаек провожают к морю.