Нет, я чужой здесь

Нет, я чужой здесь. На улицах шумных
Яблоку негде порою упасть,
В цифрах запутаться можно и в суммах.
Входа в метро ненасытная пасть

Так же без меры глотает прохожих,
Мокрым асфальтом блестит тротуар,
Всё узнаваемо, в общем -то, схоже,
Осень и дождик, и листьев пожар.

Листьев, пожалуй, валялось побольше.
Дворник ругал их, махая метлой,
В кучи сметал и шуршащая толща
К у;тру, порой, становилась золой.

Только тоскую, отнюдь, не по листьям,
Не по простору, что город отверг.
Осень сегодня повадкою лисьей,
Нехотя, прячется в маленький сквер.

Осень, зима ли, весна или лето,
Вид из окна неизменно один:
Улица в серое вечно одета,
Вечно подсвечены стёкла витрин,

И, как у Блока, фонарь и аптека.
Знал бы он, вещий, свою правоту,
Что в суете двадцать первого века
Тот же фонарь, всё на том же посту.

Только не четверть, а целый уж ми;нул,
В круге сансары запутал следы.
Плюсом казался зачёркнутый минус,
Только по прежнему камни тверды

Тех тротуаров, что осенью тёплой
Дворник, ругаясь, метлой щекотал.
Ампул аптечных разбитые стёкла,
Светодиодный фонарный накал

Стали ещё безысходней и жёстче.
Осень упрятав, как в логово, в сквер,
Город гудит всё настойчивей, громче,
Не признавая баланс полумер.

И колесом неизбежности смято
Время, когда был на свет я рождён,
Время неспешное, век мой двадцатый,
В раз уж который оплакан дождём...