С бодуна

ПРИПЕВ.
С бодуна картина мира, словно  проклятый мир, грешный,
Нету похоти к кумирам, и не в жилу ступор здешний,
Нет окраса в стильных красках, нет желания благого,
Не снимаются тут маски, пожилого иль младого.

Субботнее утро, похмелье как кара,
Вселенная кажется адом кромешным,
В глазах пелена,  в голове лишь угар,
И мысли блуждают в пространстве нездешнем,
Кумиры вчерашние блёкнут и тают,
Не манит ни слава, ни деньги, ни власть,
Лишь боль и усталость меня окружают,
И  хочется просто куда-то  пропасть.

Не радуют краски, не тешат забавы,
Не греет душевный вчерашний подъем,
Всё кажется пошлым, ненужным и старым,
Когда мы с похмелья субботу клянём.
Ни юный, ни старый — все равны в страданиях,
Когда наступает расплаты пора,
И нет ни желаний, ни сил, ни дыхания,
Лишь ждёшь, когда кончится эта хандра.

Суббота. Голова, как будто в тисках,
Вчерашний праздник обернулся болью,
Лежу в своих помятых простынях,
С похмельной и непобедимой хворью,
Мир за окном безрадостно-тяжёл,
Все звуки режут слух, как острый нож.
Мне в этот день совсем не хорошо,
И даже кофе мне не подает надежды,
Ни масок, ни кумиров, ни идей,
Лишь серый день и тягостный недуг,
Не различить ни старых, ни детей,
Когда в висках стучит похмельный стук,
Нет красок ярких, всё вокруг мертво,
Желания иссякли, словно воды.
И кажется, что это колдовство,
Продлится вечность, а не день субботы.