Боже, просто пошли ему тихий омут

какое счастье ему быть другом,
смешок подводит, мы дальше - врозь.
ведь самый глупейший из всех досугов -
беречь уже выветренную любовь.

я вкрадчиво очень себя стираю,
как будто мой образ и не был вхож
в тот дом холостяцкий, не знавший чая,
и баночек с кремом, мехов и кож.

я всё за собой "подотру", как было,
я всё верну вточь на свои места,
не будет картин и арома-мыла,
красивых чашечек из стекла.

как было станет: стаканы, ложки,
не будет больше мешать мой хлам,
цветы заберу у него с окошка,
верну всё по прежним "мужским" местам.

он сможет, как раньше, ложиться рано!
а мне тут не место, мой громкий пыл,
ему был помехой, ссаднящей раной,
какую упорно он так лечил.

ну всё... но ещё обернусь в прихожей,
проверю, что стерла свой каждый след.
пустые стены всё подытожат,
ни цвета, ни запаха больше нет.

и всё же с углов налетят, как эхо
фантомы песен и нежных слов,
недель, где когда-то так много смеха
лИлось с наших пустых молодых голов.

поднимаю. себя. потом вещи с пола,
и последний раз, вся трясясь, с крыльца.
Боже, просто пошли ему тихий омут...
без чертей - мне преемница не нужна.