О чем писать
О том что я с зимою
Сдружится , хоть старалась ,
Не могла
О том, что я
Хотела быть собой,
Выглядывая в мир из под стекла
О том что мне
Пора угомониться
Принять свой быт
И веру, и уклад,
О том что мне хотелось бы отмыться
От домыслов, виной которых
Клад,
А может и расклад дверных цепочек ,
А может вбитых накрепко гвоздей,
А может склад обидных проволочек,
А может перекрёсток у корней.
Кто судит - так и видит -
Что во мне. А я свою забывчивость
Устала
напоминать себе , - как статуя в окне,
Как голый ангел в аналаве, - стала.
Вот Бэлла . Бэлла плачет без причин .
Но в ней живёт старинное заклятье,
Что нет в стихах ни схимы, ни личин,
А только вещий дар тире проклятье.
И как теперь, без проклятых , прожить .
И как без дара песнь свою сложить .
Бэлла
© Copyright: Анастасия Лютаева, 2025
Свидетельство о публикации №125100601873
Свидетельство о публикации №125100601873
Рецензии