поэт на Бутырке
собирает бутылки,
пока ты кладёшь крючок под губу
как в фильме у Ким Ки Дука
это истинное искусство –
быть величайше пустым
наполняя душу свою –
лишь непонятным и диким,
а затем в кустах ежевики
увидеть свой труп
боль – это большой ноотроп,
но я обычный уродец по сути,
ведь матерюсь и брызжу слюной
во мне существует что-то гнилое
говорю, а после не помню
пишу, но как будто бы
говорит другой человек,
незнакомец в пальто дырявом
нажимает ногами на гвозди
заместо клавиш
эта кровь на холсте
– театральный изыск
мои буквы зловонны,
и в груди лежат дохлые птицы
ветер листья разносит,
как божество твоего существа
в тебе нет ничего из того,
что не продавалось
а во мне только желчь,
и это не осень с цветом весны
любовь – это глагол,
это значит прожечь свои плечи,
поцеловав светом солнца
нежную гильотину
театральный изыск
© Copyright: Пшеничный Павел, 2025
Свидетельство о публикации №125100601403
Свидетельство о публикации №125100601403
Рецензии