Пришла осенняя пора,
Окутав краской золотой.
Кругом играла детвора,
Шурша опавшею листвой.
Листва кружилась улетая,
А ветер, ветви раздевал.
И всюду, осень воспевая,
Безжалостно её срывал.
Лист клёна на земле лежал,
Он, в одиночестве дрожал.
Судьба его такая, увядать,
И на дороге тихо ждать.
А с ветром, иногда бежал.
Мечтал о том, что он проснётся,
И очень долго пролежал,
Но, он на ветви, не вернётся.
И снится сон ему последний,
Он, уже зелёный и весенний.
А клён стоит весьма нарядный,
В своих узорах, ненаглядный.
И жёлтый путник одинокий,
В надеждах тихо затаился.
Он, для своих ветвей далекий,
А клён уже совсем простился.
А.С.Иванов ©
Кленовый лист
© Copyright: Алексей Иванов 56, 2025
Свидетельство о публикации №125100601127
Свидетельство о публикации №125100601127
Рецензии