Не могу. Изнемог.
Как лимон, что до корки был выжат…
Неисхоженных мною дорог,
ненаписанных строк,
непрочитанных книжек
столько…
Сколько звёзд этой ночью осенней.
Я как жалкий щенок,
что от жизни все ждет угощений…
А она мне кидает лишь камни:
то в пасть, то в бока…
Это ль Бога рука?!
Это словно «Мир Дикого Запада»:
всё на репит.
У собачки, у кошки пройдет…
У тебя — все болит и болит.
Тошнотворная боль,
и усталость той боли под стать.
И так хочется тряпкой никчемной
упасть на кровать,
Раствориться, исчезнуть,
до белого пепла истлеть.
Все равно существуешь и дышишь
всего лишь на треть…
Но я слышу: стучит
через ребра, сквозь кожу и боль.
Значит, нужно вставать.
Так взлетай же, ничтожная моль!
Равнодушные звезды
взирают, осенне свежи.
Раз болит — значит, сможешь.
Болит — значит, ты ещё жив.
Не могу. Изнемог. версия 2
© Copyright: Варвара Герасимович, 2025
Свидетельство о публикации №125100509173
Свидетельство о публикации №125100509173
Рецензии