Часть

А внутри живет она.
То-ли злость, а то-ли ярость,
То-ли сущность вся из зла,
Имени ей не досталось.
Где-то там за рубежом
Детства, юности и света,
Спряталось всё то, о чём
Не желают помнить лета.
То, что сложено давно
В сундуки и ткани духа.
Не увидишь все равно,
Не услышишь, давно глухо.
Эта даже и не ткань,
Нить скорее долевая.
Это будто дробь тебя.
Часть. Но вовсе не святая.
Ту, что хочется забыть,
Вычеркнуть с листа, не вспомнить.
И не хочется любить,
Даже видеть её больно.
Эта нить все же крепка,
Она держит тебя, тянет.
Может, красная она?
Может, силой твоей станет?
Может, это твой ресурс?
Что хранит большую мощность?
Может, это и не злость?
А клубок, где в ядре точность?
Может, это и не зверь,
Подлый страх или надежда?
Может, это просто тень,
С ней столкнувшись, станешь прежней.
Той, которой и была,
И жила и ей дышала.
Только в силу не могла,
Грудь она не наполняла…
Себе образ создала,
А ту часть во тьме хранила.
Прятать вечно не смогла,
Не смогла и стать счастливой.
Посмотри в её глаза,
Загляни в глубины сути.
- Тебе страшно, скажешь?
- Да.
- По-другому и не будет.
- Разорви руками грудь,
Выпусти себя на волю.
Чтоб не стало рваных ран,
Окорми их все любовью…