Осень пасмурным небом, как будто глазами в сердце,
так задумчиво смотрит, что я замираю пугливой птицей.
Над домами закатному золоту пламенем не разлиться,
как любовью не стать пустоте, что во мне воскресла.
Оставляют чернила рассеянной тучи кляксы
на страницах асфальта. Дороги — тетради, дороги —книги.
Я наверно не всё, что могла бы простить, до конца простила,
оттого и октябрь всем своим естеством неласков
с разбросавшими клёнами в тёмных аллеях струны,
с паутинами между безмолвно дрожащих соцветий астры,
и мне кажется, я волшебства от заката ждала напрасно.
Всё волшебное кончилось. Нечего даже думать…
Стылый воздух пропитан предчувствием снов о мае.
Город заживо впал, будто в транс, глубоко в дождевую кому.
Всё, конечно, могло бы сложиться у каждого по-другому,
а сложилось… что я ничего о себе не знаю.
волшебства от заката ждала напрасно
© Copyright: Кристина Денисенко, 2025
Свидетельство о публикации №125100508439
Свидетельство о публикации №125100508439
Рецензии