Небо знает наш маршрут

Вот мяч летит, не зная свой маршрут,
Пока другие результата ждут.
Он - лишь снаряд, запущенный рукою,
И нет пути назад, к душевному покою.

Ты может в грязь упасть, а можешь -  в цель,
Пройти сквозь бурю, шторм иль сесть мель.
Но выбор не за нами, как ни странно,
Мы лишь летим, покорно по командам.

Один - в ворота, к славе и венцам,
Другой - за поле, к брошенным сердцам.
Один - в объятья, к радостному крику,
Другой - в забвенье, к горестному лику.

И каждый думает, что он - игрок,
Что сам вершит свой путь и знает срок.
Но лишь рука, что нас метнула в вечность,
Определяет нашу быстротечность.

Мы - мячики в неведомой игре,
Что скачут по дороге, по судьбе.
Нас бьют, нас ловят, поднимают снова,
И в каждом взлёте слово нам готова.

А слово то - о воле и судьбе,
О той незримой, яростной борьбе,
Где каждый взмах, удар и каждый угол -
Определяет воля группы пугол.

И даже если ты лежишь в пыли,
Забытый всеми на краю земли,
Поверь, и это - часть большой картины,
Где нет случайной, брошенной судьбины.

Ведь группа пугол видит каждый шаг,
И твой покой, и твой кромешный мрак.
И даже мяч, что выбитый за поле,
Летел не сам, а по сторонней воле.

Так пусть летит наш шар земной вперёд,
Пока ведущий тайный счёт ведёт.
А мы летим, у нас не спросят «Да?» ,
Ведь Небо знает -  каждого куда.