Мудрецам жить не легко

Слепец не видит, как уходит свет,
Как на лице морщины чертят след,
Как рушится построенное царство,
Как близкий друг готовит свой ответ.

Кому легко? Тому, кто не любил,
Кто душу в страсти пылкой не губил,
Кто не стоял над сломанной мечтою,
Не собирал осколки из могил.

Я собирал. И резал руки в кровь,
Пытаясь склеить первую любовь,
Надежду, веру в праведное слово...
Но клей засох, и всё распалось вновь.

Кому легко? Беспечным мотылькам,
Что на огонь летят к чужим рукам.
Им невдомек, что пламя - это гибель,
Что жизнь - не вальс по шелковым лугам.

А я свой танец вёл среди углей,
Считая шрамы от былых огней.
И каждый шаг был выверен и точен,
Чтоб не сгореть от глупости своей.

Кому легко? Тому, кто не искал
Смысл бытия средь равнодушных скал,
Кто не кричал в пустое поднебесье,
Когда ответ отчаянно молчал.

Мой крик застыл, став инеем на рту.
Я принял молча эту немоту.
И понял вдруг, что истина простая
Покоится, уткнувшись в пустоту.

Кому легко? Тому, кто позабыл
Всех тех, кто дорог и когда-то был.
Кто стёр из памяти лицо и голос,
И новый день, как чистый лист, открыл.

А я свой лист заполнил до конца.
Нет места для другого мудреца.
Я сам себе и приговор, и тайна,
И тень у ног безликого слепца.