Лето стало мимолётным сном,
Что мелькнул и в тот же час угас.
Осень проливается вином,
Пряным хмелем наполняя нас.
Что ж, простим. В том нет её вины,
Что уходит время, словно дым,
Что за ней маячит тень зимы
Смутным ощущением беды.
Не из-за её ли колдовства
Прежде срока наш костёр остыл?
Облетают жизни, как листва,
Растворяясь в сумерках густых.
Только осень вовсе ни при чём,
Не её дождём огонь залит.
Брызнет солнце из-за туч лучом,
Как ответ на тысячи молитв,
Лёгкий ветер потревожит хмарь,
Грязь укроет серебристый снег.
Но придёт на землю тёплый май
В зелени и яблонь белизне.
Вновь расколет небо первый гром,
Замыкая времени кольцо,
И проступит в красках за окном
Лето, мимолётное, как сон.
Межсезонье-8. Кольцо
© Copyright: Дмитрий Костоусов, 2025
Свидетельство о публикации №125100506363
Свидетельство о публикации №125100506363
Рецензии