Я сотни раз пыталась посвятить тебе повесть, уповая на желчь и совесть, что кишат во мне. При луне и во мгле,снова взяв карандаш, понимаю, что блажь, что не то…
И что повесть моя, как корабль, который спустил якоря, неподвижна, и даже слепа .
Может быть, я-не та… Да, наверно, и вправду не та.
Время тянется, булькают рыбы, стираются воздухом мнимые глыбы. Колышутся сосны, и тает роса. А мне бы услышать твои голоса.
Но это не важно. Время сжимая жилы, их выстрелит вновь, как салют, как пружины…И хлынет кровь.
Без названия
© Copyright: Постарнак Лина, 2025
Свидетельство о публикации №125100500610
Свидетельство о публикации №125100500610
Рецензии
